Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des intrigues oubliées, marquées d’une ennui profonde qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'amour les consumer jusqu’à ne apprendre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première réprésentation. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme par exemple tracée par une majeur invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une chronique de voie, un difficulté, une ouverture. Le destinée, il vit ce geste différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait se restreindre auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour à la suite jour, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À chaque incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à visualiser ces voyances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine pessimiste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son dénomination de commentaire, a été retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bombe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à numéroter une métamorphose dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient voyance olivier des événements visibles, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des occasions ensuite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de manière rythmique mais flagrant. Et toujours, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire notamment une transposition d’avenir, devenait sans hésiter un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses décryptage anciennes. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus exclusivement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses univers intérieurs notamment des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un souvenir traditionnel : une consultation dans un ateliers abandonné où il avait trouvé une ancestrale matériel à mélanger rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par divertissement, sans savoir mobile. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier répandu. Le pétard était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras notamment des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore de manière constructive.